Итак, что же было 25 лет назад?
Сначала уберём туманное пятно.
Эта штука - крючок+верёвка+палка (на палке нужно как бы сидеть), называется бугель. Новичкам предлагали их купить, как только они приехали в Чимган. Я купил.
Чимган – это такой лыжный курорт в Узбекистане, в 70км от Ташкента.
Жить – на высоте 1600. Всё там тогда было на вид самопально, совково и дёшево.
Очень душевно, как оказалось.
Отправились мы туда с Юрой Нечаевым, оба - никогда до того не катавшиеся на горных лыжах.
Всего на 10 дней, с разношёрстным снаряжением с чужого плеча. Предельно бюджетно.
Лыжный народ там в основном выглядел так:
/далее фото – сканы с плохоньких слайдов уменьшенного кадра, сделанных камерой ЛОМО КОМПАКТ, да ещё десятилетия провалявшихся и выцветших до встречи со сканером – но зато вот остался же документ/
Наш (для небольшой группы чайников) инструктор, кореец Чжен, сухой, жилистый, на вид 43, а оказывается 50 лет, не был оратором. Главной составляющей человеческого тела он считал ноги. Сам в качестве демонстрации проехал с далёкой-далёкой верхотуры до нас на одной ноге, не меняя её, показал основные приёмы и опасности, попросил каждого поприседать на счёт на каждой ноге, не держась ни за что, потом попробовать чуть-чуть скатиться и главное – это скатывание прекратить, не исчезнув из виду.
Юру он почти сразу отправил в самостоятельное плавание, сказав, что он от природы правильно двигается, и у него уже завтра всё будет как надо.
Большинству одобрительно покивал.
Мне – явно не знал, что сказать, потом – что ничего, бывает хуже, но что у меня зато очень нормально с приседаниями и главное – обратными вставаниями на одной ноге, и что они (ноги) меня авось спасут, если что. И что всё равно он протащит всех по всем склонам за 10 дней, усложняя – кто на каком остановится.
Обещание он сдержал.
Только выражал мнение о моём стиле иногда уж очень коротко.
Нет-нет, совсем не за счёт концентрированной лексики. Наоборот. Почти только мимикой и жестом.
Когда я наконец добирался до него, либо наоборот, когда он тревожно добирался до меня,
он громко кричал моё имя, выжидал недвижно две секунды, чтобы внушение лучше дошло,
потом слегка поводил, эдак дугообразно проседая, головой и говорил с глубокой энергией:
- Плохо кататься не надо!!
Выжидал ещё секунд шесть, повторял движение головой и уже более миролюбиво и отечески:
- Хорошо надо кататься!
На первый склон надо было ехать на собственных ногах вверх, уцепившись за трос как раз этим волшебным бугелем, и главное – вовремя отцепиться, не доехав до равнодушно жующего трос огромного блока в конце.
На последний, до которого я дотянул на десятый день (в Бельдерсае – 7км автобусом) – вот таким подъёмником, который я про себя называл «Только бы лыжу не уронить»:
Ну про бугель теперь ясно. Теперь к следующему предмету.
Быт наш был устроен как весёлая мужская общага. Народ попался исключительно уживчивый.
Обмен веществ с окружающей средой происходил циклически, каждый цикл – в две стадии:
Вещество, приятно полнящее бутылки в первой стадии цикла, — местное вино «Мусалас».
Замечательно вкусное, сдвигающее картину мира ещё в акварель, хотя в той обстановке и так было ощущение такого вроде народного Эдема, где факт существования где-то каких-то скребущих душу обязательств, нехваток, непониманий и прочих неуютностей казался вымыслом или далёким воспоминанием. Со второй половины дня до ночи вокруг мирно шуршало, гомонило, лилось музыкой. В первой – испытание, слепящий склон, тишина, острый кислородный воздух.
Мусалас был чем-то вроде бедного дворянина — исходно это были отдельные партии прекрасного светлого вина, приготовившегося стать на тамошнем заводе шампанским, но забракованного по каким-то причинам (мы были уверены — совершенно ничтожным) и лишённого привилегии выходить из себя и пузыриться в финальную минуту жизни.
Когда наступил день отъезда, мне показалось совершенно невозможным никогда больше не попробовать милого Мусаласа, а тем более – не познакомить с ним разных хороших людей, зря пропадающих вдали от гор. Я купил и залил до последней бульки чайник, успешно протащил его на самолёт и привёз полным-полнёхонек.
Вот чего не помню – как всё-таки выглядел потом процесс разлива в хрусталь из чайникового носика под рассказы «О, вы спрашиваете, где это можно так загореть.., я вам расскажу, но сначала мы попробуем райского напитка… кстати, сколько раз вы приседаете на одной ноге, ни за что не держась? Нет это я не про после вина, а — до..., это если вам захочется попасть в рай загорелых людей, и вас встретит кореец Чжен…»
Так. С чайником тоже ясно. Пошли дальше.
Дальше выдалась пара дней, по факту и по прогнозу несших разрушительный плюс на наши снежные склоны. Чжен посоветовал нам на два дня куда-нибудь съездить, чтобы не потерять драгоценной возможности почуять как следует азию.
Мы с Юрой отправились в Самарканд. Две ночи туда-обратно в дороге, день между — там. Почуяли.
На обыкновенных улочках это было так:
Зато в историческом центре !! :
Мы конечно везде сразу были видны. Даже особо от земли взгляда не надо было поднимать, чтобы засечь чужака:
Ну и занесло в конце концов на базар – тоже центр, но центр настоящей текущей, а не прошлой исторической, жизни :
А там – в уголок мастеров и просто достойных торговцев местными изделиями :
Нет такой фотографии, но там были разложены небольшие шеренги ножей, каждый – с авторским клеймом.
Ножи — не хищные, просто для хозяйства. Узбекский нож чёрен, делается многократной ковкой, лезвие не закалено, наоборот – нарочно не хрупко, очень тонко оттянуто, так, что хозяйка, без помощи мужчины и не прибегая к заточке, может хоть десять раз в день просто направить его о край блюда, и нож снова восхитительно остёр.
Я видел его в работе – продавец дынных ломтей, держа такой нож воздушно, кажется двумя пальцами, едва прикасался к дынному боку, и вот он — тонкий и глубокий разрез, отваливающий (шпок!) очередной ломоть, с которым вам остаётся только смыться куда-нибудь, отбившись от ос.
Дальше всё очевидно. Когда пришёл час собирать чемодан, я, чтобы не попасться в аэропорту, примотал купленный нож в ножнах к лыжам, зажав его между — там, где крепления и много металла.